Todos los poetas están muertos

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Blanco Nuclear
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Todos los poetas están muertos

Mensaje por Blanco Nuclear el Lun 16 Jun 2014 - 11:07

Nosotros tuvimos una vez una selección que fué campeona en África. Era una selección que descubrió al mundo que el fútbol era un pareado desde la defensa hasta la delantera. Casillas les hacía, en el estómago, cosquillas al encarar. Qué manera de parar! Ramos, Piqué, Capdevila y Puyol: no había forma de que les metieran un gol. Xavi, Busquets, Alonso y el de Villalvilla, la movían que era una maravilla. Y delante Pedro, Cesc, Torres, Silva o Villa la colaban en la portería, aunque fuera de espuelilla. Los que estaban en el banquillo no eran suplentes de barquillo. Daba igual el que saliera, el contrario a la nevera.

La pelota se movía, de un lado al otro, sin parar, en un vertiginoso tuya-mía, que era de admirar. Y los adversarios a mirar. El ritmo era trepidante, la presión era constante, y en cuanto se veía un hueco, por el culo te la meto. Era una agobio total que acababa sí o sí en victoria final. El mundo a nuestros piés. Los periodistas del mundo entero se preguntaban: pero esto qué es? Y lo llamaron tiqui-taca, porque no había manera de parar aquella traca. Uno, dos y trés, cayeron los campeonatos del derecho y del revés. Aquello no era fútbol, sino poesía. Qué palizas, madre mía!

Y llegó la Confederaciones, y ya algunos sospechamos, que el pareado se había acabado. Ya la cosa no rimaba, que más bien desafinaba. Aquel pareado corto, agudo y certero se convirtió en un endecasílabo enrevesado y torticero. Ya no había Garcilaso que nos hiciera algún caso. Y los brasileños nos metieron tres a cero en la final, mientras nos invitaban a volver en el Mundial.

Y volvimos a Brasil, con nuestros mejores poetas, dispuestos a demostrar, que en el fútbol a la hora de versificar, nadie nos podía ganar. Pero la vida, que pasa, nos habia de recordar, que aquella forma de jugar, que parecía poesía, que era un puro tuya-mía, con una dinámica de marear al mismo mar, de ir y de venir, de presionar hasta recuperar, en suma, de mandar, mandar y mandar que a todos nos hacía reir, se había perdido en algún lugar del camino, quizás en medio de un bosque de indecisiones, que arruinaron para siempre nuestros versos mejores.

Llegó el partido inaugural y Holanda nos vapuleó como a un muñeco de trapo. Cinco a uno nos goleó. Allí no rimó el fútbol español, ni con esparadrapo. Dónde quedaron los versos con el balón? Las rimas sin tropezón? Aquellos pareados con los piés que pusieron el mundo del revés? Ya no había sintonía, la pelota no corría, los marcajes deficientes, al portero, ni lo mientes. Fué una catástrofe tal, que ni el desastre de Annual.

Como diría Panero: aquél día, todos los poetas estaban muertos. Eran cadáveres de sí mismos. No quedó nadie sobre el campo. Sólo las calaveras de una grupo de poetas, que un día no muy lejano, ya no sé si en invierno o en verano, hicieron a un país soñar con su forma de jugar. Todo principio tiene su final. Todo ha de terminar. Pero ya que estamos muertos, y no hay nada que perder, una cosa hemos de hacer: morir matando. Y escribir el último verso: agónico, fúnebre, post mortem. Hagamos como los grandes poetas muertos. Escribamos con nuestra sangre, nuestro penúltimo réquiem. Aunque sea llorando.
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Drackoon
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Re: Todos los poetas están muertos

Mensaje por Drackoon el Lun 16 Jun 2014 - 11:35

Me cago en Dios.


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PepeBotika7
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Re: Todos los poetas están muertos

Mensaje por PepeBotika7 el Lun 16 Jun 2014 - 11:43

No te lo compro, estoy en una realidad muy distinta a la tuya. En el mundial de Sudafrica ganamos gracias a la mediocridad de nuestro rivales con un Torres de titular dando pena en el campo hasta semifinales, curiosamente ante Alemania ese fué el único partido realmente bueno de la selección. El resto de partidos los ganamos con la lengua fuera gracias a la puntería de Villa.
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Blanco Nuclear
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Re: Todos los poetas están muertos

Mensaje por Blanco Nuclear el Lun 16 Jun 2014 - 12:48

Por qué no me lo has de comprar? Qué es lo que hay que "vendar"? Ganamos al mundo entero aunque fuera por uno a cero. Nadie nos pudo parar. A ritmo de vuvuzela nos llevamos la Copa para la cazuela. La realidad no engaña, lo que pasa es que, para verla, te has de quitar de los ojos la legaña. Tío, que somos España!
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Zaraki
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Re: Todos los poetas están muertos

Mensaje por Zaraki el Lun 16 Jun 2014 - 17:32

Pfffffffffffffff...

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Re: Todos los poetas están muertos

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